Что бесконечней этой ночи,
промозглой ночи декабря?!
В тревожности своих пророчеств
она уйти никак не хочет,
их в злобной щедрости даря...
Скитаюсь меж её обочин,
под ноги сыплется махра
событий, фактов, впечатлений
из тигля моего "вчера",
и, скальпеля сознанья пленник,
под лезвием бессильно ропщет,
стихи чернушные бормочет;
в ненужно-депрессивной сути,
забытости в рожденья миг,
в существовании минутном
(неясном до конца самим) -
стихи и я - как схожи мы!

Что беспросветней этой ночи?!
Девятый вал её тоски
то разума преграды сносит,
у сердца требует, не просит:
"Мой беспредел в себя впусти!";
то жалкой шавкой на погосте
скулит, как за помин души:
"Скорей забудь ты путь свой крёстный,
в нём полу сломанные вёсла -
суши, немедленно, суши!".
И в скулеже том неумолчном
мне выбор сделать, мне решить:
избрать ли бездны сон бессрочный,
последнюю поставив точку;
иль на юру горящих шин
увидеть в точках многоточья
не тленье гаснущих лучин,
а грозы майские воочью,
за ними же - рассветов ширь,
их свежесть, чистоту и синь.

7-10 декабря 2019 г