Ночь становится июльскою
из июньской не спеша,
и прохлады в ней отсутствие
мысли порождает грустные,
им депрессии праща
звоном тетивы отпущенной
так уверенно сопутствует.

Завтра снова день, потерянный
в липком мареве жары...
Сколько их ещё отмерено,
кто бы тайну мне открыл!?

Где вы летние, воздушные,
озорные ветерки,
в даль беспечную зовущие!
Были ж на помин легки,
как на зов невесты суженый...

Где вечернее, заветное
время, с грёзою на ты
и с мечтой, печалью светлыми, -
в ожиданиях крутых
сам собой рождался стих...

В духоту всё музы квёлые,
тусоваться не хотят,
строки дарят невесёлые -
про погост да про закат;
небеса нависли троллями,
с их когтей струится яд.
Буря разразилась, что ли бы!
Хуже жизнь, чем кое-как.

2-4 июля 2019 г