Большего тромба, чем я взаперти,
мир не видал с миоцена.
Самое время пионом цвести –
хоть бы и с запахом хрена!

Двор прохожу, побасёнками сыт,
грею надеждами щёки –
просто восторженный эритроцит
в сером шоссейном потоке.

Полкилометра лечу, как биплан –
алый, смешной, молодючий…
Смотрит с афиш не Димон, но Билан,
пикселем искры не глюча.

Дальше – слабее: не тянет подъём
хиленький аккумулятор.
Ах ты ж мой старый бомжацкий район
с тенью змеи Клеопатры!

И вот – пока доползу до метро
грузным бульдозерным шагом,
загустевает капроновый тромб
путепроводного блага.

Главволшебство ничего не должно
занятым в сфере культуры,
кроме того, кто в прокладку штанов
текстик Чубинского тулит.

Пагубна эта метода, друзья:
клапан-то мой не железный.
Мозг на молочные пенки разъят,
трасса – на гвозди и жезлы…

Бахну тротилом, сорвусь с ручника –
сплющится гоблинский лагерь
от кабана до личинки жучка;
выживут хрен лишь да ягель.