От осенней хандры, по плакуче тоскливому утру,
я бегу от себя и от мыслей, что бьются о борт…
Лето. Пляж. Солнца дар. Плеск воды. Лунный свет. Камасутра.
Но растаял кураж, и по осени снова «аборт».
Почему всё не так? Вроде почести, шум, комплименты.
Всё, как будто бы есть, только силу теряют слова,
блёкнут краски, без нот не звучат под дождём инструменты,
и всё чаще болит, не имея причин, голова.
Это возраст, милок… тут уж, брат, ничего не попишешь.
Он у каждого свой: кто-то в сорок брюзжит, как старик,
а иной хвост трубой, поднимаясь всё выше и выше,
проповедует жизнь, улыбаясь сквозь боли и крик.
Убежать от судьбы никогда никому не удастся.
И, как Бог нам велел, будем просто учиться терпеть,
и в осенней глуши наслаждаться мгновением, братцы!
И с любовью в груди в это серое небо глядеть…

05.10.2018 г.