Метро забитое – пустое, как мякина,
с тех пор как ты исчез подкармливать дожди.
По части тайн подземных рек ты был махина;
теперь – хоть главного диспетчера стыди.

Моя судьба – всеукраинская стыдоба –
осталась медленно обшивку станций грызть,
не выбрав ни претенциозность автостопа,
ни белых хаски прифокстроченную рысь.

Не удержал тебя ни сказкой я, ни горем.
Серпы без молотов торчат, как неликвид,
а мы по разные бока планеты сорим
подмёрзшим пухом чьей-то жертвенной любви.

Так получается, когда язык в мошонке:
играть в романы ролевые было влом –
и вместо зорь в сырых лугах рюкзак тушёнки
воспоминания забил. И поделом.

Густая радуга угодий неоткрытых
взяла и перекочевала на значок.
Стою на станции среди бездонных рытвин,
но без тебя – как без Харона, незачёт.

Какой Крещатик, господа? Какой Святошин?
Твои составы до Саларьева дошли!
Вдогонку синему экспрессу крик истошен,
что аж в малине прокисают разлюли.

Лишь после длительного крепкого зажмура
две ветки красные сбегаются в одну,
да и масштабы паутин – губа не дура! –
я сопоставить лишний раз не премину.

Сейчас звонят мне, пишут хрен поймёшь откуда –
терплю… А как ещё не ссориться с людьми?
Был вдохновитель для тебя я – стал зануда.
Ну что ж – живи и душу прошлым не томи.