Есть люди, которых деньги
не любят, хоть влезь в бутылку.
Ни счёт предъявить соседке
за то, что ей люстру мыл,
ни угол свой сдать студентке,
попавшей в Москву, как в ссылку,
ни даже к баптистской секте
примкнуть, пока Бог двукрыл.

В итоге тягать комоды,
замшелые окна драить,
вручную стирать пижамы
приходится самому.
Когда богомольи роды
у музы смурного края
ему принимать с ножами
ректальными на дому?

И лунный фингал внушает
финансов второстепенность,
как будто тут идиоты
уставились на экран.
Нужна, например, большая
машина – чтоб чувства спелись.
Что, тембром мольбы банкрота
к богатым взывать мирам?

Бумажка в траве до боли
похожа на двести евро.
Мозгов посчитать не хватит,
кому она ни к балде.
Шевелится, птичек троллит,
и в ней – вся твоя карьера:
затоптанный жёлтый фантик
в нехоженой лебеде…