На окраине притаился дом…
ветхий, махонький, покосившийся.
Дальше лес чернел беспробудным сном,
укрывал листвой в нём ютившихся.
Ночь темна была, только шорохи
в паутине тьмы ловко прятались,
да роса в траве влажным порохом
предвещала день редкой ясности.
В доме том старик умирал давно…
тихий, скромный дед, незатейливый.
Не читал газет, не любил кино
и, со временем, стал отшельником.
С петухом вставал, засыпал с мольбой:
честно, с верою, ненавязчиво.
Никогда других не грузил собой,
только жизнь прожил – настоящую…
Брошен близкими и соседями,
слабый, немощный, бедный, худенький.
С добрым сердцем жил, не был врединой,
добивал свой век в жалком рубище.
А когда-то ведь был востребован
и заслуженным, и заботливым.
Вклад весомый внёс и в Победу он,
до конца дошёл с бравой ротою.
Обожал детей, внуков, правнуков,
помогал, как мог, душу рвал в куски.
Но теперь стал стар… В дни базарные,
ничего не нёс, окромя тоски.
И теперь, как перст ночкой тёмною
всё лежит один, и не спит старик.
И летит тоской неуёмною
сквозь немую боль молчаливый крик…

28.05.2017 г.