Пока не наметил восток
излучину горизонтали,
наощупь наискосок
высвечивая детали,

пока не пролился, садня
изжелта-кровавою взвесью,
желток над открытием дня
из скорлупы поднебесья –

чадит сковородка луны…
Плашмя ударяя о темя,
минуты горят, что блины,
прессуясь в слоистое время.

Винтом нарезая круги,
его центробежная сила
в туманностях звездной пурги
не на любви ль замесила

галактику, чей смыслошифр
томится закованным джином?
Лишь чиркают промельки цифр
по дьявольски хитрым пружинам.

По венам – гремучая смесь
космических генеалогий,
но сбита нездешняя спесь
о здешние эти дороги,

о корневой алгоритм
четырехмерной юдоли,
о поножовщину битв
сердец, что болят, поневоле