Представь, что на клоуна Карандаша
напала политика, словно волчанка:
рошеновский торт уплетал бы – аж чавкал,
ротфронтовский – слил в водосток из ковша!

Вся публика просто взяла б и ушла –
и не потому, что народ в целом нищий,
а просто нацистов и так до хренища;
к чему тиражированные тела?

Ты тоже свою потеряешь. Народ
учует латентный позыв к эпигонству –
и кукиш покажет недавнему монстру
сатиры при церкви «Тюремный курорт».

Об этот утёс межэтнических догм
вот-вот поломаешь затёртый свой грифель,
а мог бы коралловый пляж в Тенерифе
с натуры давать, не пылая стыдом!

Когда-то смекнёт и твоё остриё,
что зло – не  в канве двуязычных разносов,
а в доблестных выкриках Мальвы Кржановской
о том, что добро рисовалось с неё.

Заметишь, что нет больше острых когтей,
пригодных для арфы, прыжков и защиты…
Дай Бог обойти возрастные циститы,
а также седины от ратных потерь.

Флаг красный вручили бы Карандашу –
он Кляксе б его расстелил перед носом:
собачья нужда, как-никак, судьбоносна,
тогда как политика – я вас прошу…

Пойми, что однажды друзья удерут,
устав неотвязную слушать дурилку,
а мне, когда станет рейхсканцлером Вилкул,
носиться с кассацией – тот ещё труд.