О. С. осенние праздники заканчиваются медь превращается в тыкву незнакомые люди собираются по трое в темных парках твоей страны неразбавленная свобода история из которой нет выхода ожиданье густого снега проволока впивается в пальцы речь отменяет смыслы так ли я привязана к этой разметке для пешеходов и самокатов к этим пустующим окнам воздвиженской плоти лего к этой нехитрой арифметике магии чисел создай себя сам как можешь к доказательствам вроде что было то будет и нет ничего под солнцем к теплой воде превращенной в сухое красное в горло травы и глины первой любви от которой ни косточки ни осины в памяти нет памяти нет это дрожь пальцев осенние праздники твоей страны запятые осколки рыба так ли следует говорить о чем-то что происходит и длится находить разбитый каштан под листвой думать что прежде и отныне пребудет она цитатой из Экклезиаста белым стихом бородинским на свернутой втрое "Правде" |