Не идёт заказняк. А что сложено, то не поётся.
Впрочем, всё запоётся, когда мой инсульт отпоют.
Композиторской жилкой кому-то маленько поёрзать
и заесть наваждение пудом вредительских блюд.

Перестройся – и всё. Напиши о любовной интриге,
да трагический градус на пятой строке не сбавляй…
Девять проб – всё не так. Ведь командуют рынком барыги –
значит, спрячь под булыжник свою самобытность в соплях.

Атеист? Выстилайся мичуринской туей под Бога!
Пацифист? Разжигай в неумелых куплетах войну
регионов, где градус накала от каждого блога
превращает доярок в табун огнедышащих гну.

Снизойди, говорят, до этилового ширпотреба.
Бедной музе уже оторвал даже чахлый пупок,
а оно не идёт. Тень скрипит над диваном свирепо –
и опять подменяется тема любви темой склок.

«Перестройся»… Издай, олеандр, аромат баклажана!
Альбатрос, стань на лапы, рязанским муфлоном заблей!
А потом тебя клуши поймают на кризисе жанра –
как соврать им, что метким словцом ублажал королей?

Кто пошёл на такое, работает по предоплате:
поздравлялочку в долг не напишет и дворник Петро.
Я один, как сферический лох в буерачном квадрате,
соглашаюсь насиловать мозг за жетон на метро.

И Цветаеву спели спустя много лет, и Тушнову,
а они ж не творили под чей-то ущербный формат!
Хохочу над своими мечтами, хотя – что смешного?
Просто репа доступнее серой толпе, чем кумкват…

От родного отца как поэт получил бочку дёгтя –
что о дядях чужих говорить, Интернет тормоша?
Ждали смерти всех личностей – вот и ещё подождёте
непонятно с чего наскребённых пайков барыша.