Ну-ка, погугли признаки рака:
есть там такое – спишь до потопа,
жрёшь пирожки с пережжённой соей –
типа полезно? Я так и знал.
Что там про ад телевизор вякал?
Всем беспартийным котятам – жопа?
«Всем!» – отвечает солнце косое,
и предвкушаешь скорый финал.

Впрочем, финал – это так, условно:
просто для бабушек с глазом и зубом
на неземные мои поместья
будет облом глубиной в Босфор.
Бог охренеет, пиная брёвна,
одно из которых – с кровавым срубом –
даст ему прямо по роже бесьей
за то, что мечту очень ловко спёр.

Я буду там, где шпинель и яшма.
Где телевизор не бьёт по нервам,
а отвлечённым мультфильмом тешит
кротких и смирных подножных такс.
Мне в эту даль отлетать не страшно,
как в своё времечко – Анне Герман.
Лётный костюм из живых простейших
тот ещё в космосе драйв задаст.

Я специально тридцатой дорогой
прячусь от ртутных глаз поликлиник.
Нефиг тянуть мне венозную лямку,
если она – не шнурок USB.
Так что, пахан козырнобородый,
ты не такой уж и важный финик.
Птиц вон корми да на подступах к замку
плунжерным тормозом подсоби.

Вот и весы адекватней стали.
Правда, стоять тяжело без трости.
Ни мандарины не лезут в глотку,
ни диетический чёрный рис.
Саван… простите, костюм – в крахмале:
это, играя на первородстве,
облако шлёт свои свойства хлопку,
а я – шоферятам. С Олимпа – вниз.