Январская весна, сосульчатая крыша.
Голубоватый вяленький дымок.
Весь ватный до костей в фуфайке дядя Гриша
В калитке чинит смерзшийся замок.
В сугробах желтые и частые потеки.
Осиротело косится клозет.
Восходит русский мир, как солнце, на востоке,
Гуманитарку тащит на козе.
В саду за хатой танк нацеленный на Киев,
Казак бухой, кадыровцев пяток,
Три русских пацана, один внучек Батыя,
Истории изящный завиток.
На западе во льдах суровая Гейропа -
Соседнее разбитое село.
"Там хунта и майдан, там воинство Укропа"
- Вздыхает дядя Гриша тяжело. -
"Всю жизнь бандер голодных мы кормили,
Витюшу им избрали своего.
Они добро и ласку не ценили,
В Ростов царя загнали сапогом.
А вдруг придут в Донбасс америкосы?!
На мове шпрехать станут заставлять!
И вилы отберут, лопаты, грабли, косы.
Диды за то не воевали! ...ять!" -
Он горбится устало, и тревожно,
Идет домой послушать Киселя,
Как в мире все запутанно и сложно,
И за победу выпить опосля.