Перекрёсток. Мокрые листья. Палисадник давно заброшен. Да и сад, замшелый, дуплистый, Не шепнёт ни о чём хорошем. Пробираясь к этому месту, Выделяю его курсивом. И внедряюсь, будто стамеска, В его дряблую древесину. Это – словно смотришь в былое. Как в дыру на обоях новых, Где под ними – выцветшим слоем – Загрунтованная основа. А вот дом – одни только стены. Оболочка. Внутри – чужое. Обломилось. Только растенья – Те же, прежние, предо мною. Прихожу, и мягко, пугливо Погружаюсь в давние глуби. То есть, просто гляжу на сливы. Их, наверное, скоро срубят.
|