Кто бы в уши тебе ни вносил фигню –
я всегда труды твои оценю:
в том числе и непознанные, как сад
огурбузов Семирамидиных.
В соцсети мы уже не друзья. В лесу
нам не слизывать с майской травы росу.
Так сидишь, будто полный дегенерат,
сожалея о неувиденном.

Появилась ли тачка – кто сообщит?
Баба Дуня? Барометр? Рекламный щит?
Ты по станциям киевского метро
создал мегаэнциклопедию.
Где-нибудь за «Вырлицей» наш тоннель
ответвлялся в сказку и щупал цель.
Чем не песня подземных семи ветров,
да и нам почему б не петь её?..

Я по-прежнему мальчик, хоть грим потёк.
Непричастность к сектантству – уже вещдок
всей природы отступнической моей,
метко посланной в зубы к дракулам.
Патефон бы шумел ещё много лет
подзабытым бряцаньем трамвайных чред,
но в моём лесу без твоих шмелей
ощущается полный вакуум.

Вот и снова, чуть-чуть посидев онлайн,
ты пошёл укрощать рысака и лань,
ибо молодость – это такой дефис
между школой и цигель-цигелем.
Я молюсь на твой томик, но я – масон.
А предутренней «Вырлице» снится сон:
мы с тобою с подъёмника смотрим вниз
да ногами босыми дрыгаем.