Ваше слово, маэстры, - красивая веха
По дороге к погосту, иль – сон Мандельштама,
Или – сердце разбитое придурка-века,
Просвистевшего жизни фальшивую гамму

Многоточье развязок – свихнувшийся Морзе
Из гримасы штриха в графоманство улыбки.
Ваши жизни – хорошие свежие розы,
В гроб поэзии брошенные по  ошибке.

Я – здоровый мертвец из залеченных вами,
Уточненный диагноз больного наречья,
Я – читатель-горюныч, всемью  головами-
Обэурифмами вросший в случайные плечи.

За подземные ходы загробного  мира
Заплативший  не вкусом, но лишь обоняньем, -
Я, за трапезой общей попробовав  Лиру,
Не воскресну, дожив до потери сознанья.


90 тые годы