Поэтка нежная, руситка, капризуля

Над последней своею бумажною книгой стихов...
Взгляд скользит и, дрожа голубиным в глазах...
Погрузилась, как в зеркало озера в необъяснимое, мечется там
ястребицей пустынной...
И не может, а может, не хочет уже возвращаться назад, в мир пещной
дурноты беспросветной, ведь срам наш отринув...
Так и жить бы и жить ей в своих среднерусских стихах...

Но!

Цветок сорвала, меж страниц заложила его.
И захлопнула дверь...
И застыла, как будто навек...

И как встарь, она снова услышала ЗВУК!
Хоть и слышный едва...
И как встарь, её губы шептали, шептали, шептали ненужные этому миру
...слова.

А потом и они …испарились.

*     *     *


Куда ж ты рвёшься улететь с обрыва,
поэтка...

Молодою ивой,
зачем,
неистовая,
корни выдирая из земли
и верви распушив,
змеёю выгнув выю,
ты бурей воешь...

А когда добьёшься своего...
Утопленницею нагою,
ещё дыша и кувыркаясь на волнах,
всего-то,
по течению плывёшь в затор, где так обломится,
что с содранною кожей ты будешь гнить среди коряг, которые…
Один в один…
С сосновой рожей.