Уходит лето, не перехитришь,
а лишь вздохнёшь и разведёшь руками.
И вот уже последний серый стриж
мне прокричал: "Прощай!", - под облаками.

И жизнь проходит, не перехитришь,
всё это так задумано веками.
И в небеса взлетев, как серый стриж,
я прокричу: "Прощай!", - под облаками.