В'ячеслав РассипаєвМП-897Спонтанных домашних концертов я не противник: шансов на что-то серьёзное нет и не будет. Давным-давно в середине зимы квартирник мой состоялся на приднепровской запруде. Вычитался до дна; потом ещё пьяным ребятам про то про сё отвечал на вопросы… Вышел под звёздное небо на дух тимьяна – ни тебе «ЛАЗа» попутного, ни «Каросы». Пять минут первого ночи у труб и люков. Стылая иллюминация где-то за шлюзом. Не понимает никаких воляпюков сгорбившейся труповозки смердящий кузов. А я ж говорил, просчитывая перспективу: сколько той жизни, чтоб запасаться картошкой? Молодость вон уже где. Подползает к обрыву. Сложи мои подвиги в кучку да подытожь-ка. Не получается? Блин, покупай машину! Запахнет новым дефолтом или разрухой – первому же стиляге или акыну сплавим её, как и он нам утюг свой втюхал. Покуда же всё пылает – какие соленья? За эти соленья бы каждой бабуле – вышку! Живёшь, словно Беликов – линь в полиэтилене… Однако автограф на камне я ещё выжгу. Думал о небе индюк, как червяк о мясе, один на один с пространством: ведь где обидчик? В яблочном уксусе грёзу годами квасить – это уже гексличек, а не пентличек. И по гудящим мостам отшиба Европы, плюясь и кляня – на минутку! – свой сольный квартирник, домой за четыре часа я-таки притопал… С торбами. И с попыткой рули найти в них. |
2013 © В'ячеслав Рассипаєв |