Старый серийный убийца – смерть…
                                    В. Сазонов

В русском пекле не спросят, кто князь, кто смерд:
Всё равно на углях простоишь босой.
По Крещатику бродит фотограф-смерть:
Сорок гривен – за глянцевый смайл с косой.

Почему ты молчишь, дорогой? Не рад?
Шутки ради возьми да спляши хотя б!
А поэзия-матушка сдохла, брат,
В недотраханном вое поддатых баб.

Это – женщины, милый: они чисты,
Потому что не знают иных планет.
Не хватает ракеты и высоты:
Я бы вызвал их на дом, - но дома нет.

Переход тебе – крыша, асфальт – кровать.
Милицейская будка – стакан вина:
Танцевать – бомжевать – горевать – плевать –
В башмаках башлачевских лететь с окна.

Видишь, друг, как кишит фестивальный зал? –
Здесь опять ожидают бесплатный пир.
«Поэтесса не кончила», – как сказал
Молодой бодхисатва Максим Кабир.

И не сможет уже ни теперь, ни впредь:
Апокалипсис близок, – и кончат все.
По Крещатику бродит фотограф-смерть
С квинтэссенцией жизни в своей косе.

На Гончарке – туристы: они визжат,
Разжигая костёр не с того конца…
А наступит весна – мы пойдём лежать
В колыбели поэта на Берковцах.

                                     21-22 сентября 2012 г.