Соцреализм во всей своей стыдобе
диктует мне, как жить, нуждаясь вновь
в елейном скулеже, в хвалебной сдобе,
в тимуровской расчистке гальюнов…

Совок уже прогнил. Боюсь за Запад:
училка там пока всего одна,
но как сойдёт ещё десяток с трапа –
всё, сверхдержава, ты обречена.

Проехаться к приятелю на пудинг
уже не сможешь так, без блок-поста.
Ведь где старушки, там бессилен Путин
и Ким Чен Хер их пальцам не чета.

Пусть темпам роста спеси нет гаранта,
но ты оставь в ристалищах груздя
единственную особь амаранта
и посмотри, что будет день спустя.

А сдохну я – как в жёлтый пух ни красься
всяк подражатель выпадам толпы –
один я был на сцене и на трассе,
хотя и хуже всех варил супы.

Андроповы давно повымирали,
но тот, кто против бабки – наглый хам.
А значит – по законам соцморали –
прилепим банный лист к его стихам!

Профуканная жизнь неутолима.
Отсюда и веление кликуш
испытывать оргазм от нафталина,
хвалить цветочно-облачную чушь…

В моём сарае, помнится, лассо есть –
однако предпочту-ка приговор:
повёрнутую фланцем к дышлу совесть
засунуть в формалиновый раствор.