В никуда уходит день.
Моросит, и вечер влажный.
Пахнет полночью сирень.
Лист кружит… а он бумажный!

Весь исчёркан черновик,
Всё ж не принятый душою,
Он прощается со мною
Трепетно, а я поник.

Мне уж нечего сказать
(от души наговорился),
Не могу двух слов связать,
Чтоб в туман их смысл не скрылся.

Лист кружится по весне,
Потому и грустно мне.