Пусть твердят, что свалился я с Марса,
И что книги погубят меня.
И вздыхают невесты: «Эх, Вася!»
Голосами и злостью звеня.

Пусть сотрудники едут на море,
Пусть в Париже пора горяча –
Всем назло я уеду в Житомир
Беспросветно рассветы встречать.

Не ребёнок - мужчина-индиго.
На работе сплошной не покой.
Но, как сердце, стучит во мне книга,
Что ещё не написана мной!

Никогда не ходить мне на вальсы
И не жить в кабинетном тепле.
Трудно тем, кто родился на Марсе,
Ведь приходиться жить на Земле.

Выхожу в магазинчик за хлебом,
Грустный хлеб в грустном доме жую…
Чудаки часто смотрят на небо,
Будто Родину ищут свою.

Говорят, что свалился я с Марса,
Что читаю какую-то муть.
Не надейтесь, друзья, я – не Вася.
Я Василий. Блаженный. Чуть-чуть.

15 мая 2012