Нашей истории нет и в помине.
Кончилось время волков и гитар:
Сало и водку сменило мартини,
Русскую трассу – французский бульвар,

Джинсы с прорехами – глянцевый «Vanish»…
Толку пенять на старушку-судьбу?
Ширман – в Канаде. Наташка – в нирване.
Ты – в онкологии. Липольц – в гробу.

Среди концертов, терактов, парадов,
На перекрестках усталой земли,
Новые дети играют в пиратов,
Делают деньги и жгут корабли.

В жалком обличье последних героев,
Двигаясь в сомнамбулическом сне,
Наша братва выползает из строя
Поодиночке к расстрельной стене

И прикипает иконами к стенке,
Опережая космический суд.
Нежные дурочки пишут в поэмках,
Как они кушают, спят и сосут.

А напоследок оранжевым чудом
Солнце закатное сходит с ума…
Я предаю на рассвете Иуду,
Но иудею при этом сама.

Мы, кто из тюрем бежал без отмычки,
Выйдя с победой из каждой войны,
«Ласковым маем» парижской певички
Обезоружены и сражены.

И, накренившись по левому борту,
В море конфет утопает баркас…
Видишь мальчишку в резиновых шортах? –
Он эпитафию пишет о нас.
                                            11 мая 2012 г.