Судья убит… Закончена игра,
Где лузер – Бог, а победитель – труп.
Стою. Дышу. Смакую вкус двора
Под мерный гул водопроводных труб.

В гробнице лодки спит мещанский быт.
На лбу соседа явно светит «Fuck».
Когда-то двор мой был ареной битв:
Теперь он пуст, как древний саркофаг.

На крик дождя сбегается трава.
Хозяйки в ведрах истины несут.
Судья убит… К чему теперь слова,
Что близок он, наш справедливый суд?

Я их пройду: и фронду, и джихад,
И кровь на храмах, и на шрамах жгут.
Когда, даст Бог, лгуны меня простят
За те стихи, которые не лгут,

И я вернусь в компанию людей,
Устроив бал, где раньше правил бой,
Бродить и бредить в джунглях площадей –
Не человековолком, но собой, –

Все будет так, как хочется игре,
Которой цель – живьем попасть в струю…
И только крест на Миртовой Горе
Напомнит вам про мертвого судью.
                                  30 марта 2012 г.