Я помню две книжки на полке одной:
у первой искрился наряд золотой,
другая настолько сера и бледна,
что я удивлялась: «Зачем здесь она?»
Прошло десять лет.
Дерзкий нрав мой утих.
Я снова в знакомом хранилище книг.
На той, что блестела,
был пыльный налёт.
Совсем посерел
дорогой переплёт.
Другую листали так часто, что вдруг –
сиянье на ней
от скольжения рук!
И светлым узором
(как солнечный плющ)
украсил обложку
полуденный луч.
Так золото строк этой книжки простой
одело её в переплет золотой…