Сколько мыслей – и все без смысла. Темнота норовит в окно... Мне от книги подарок прислан в упаковке под лентой, но у шкатулки – замок с секретом. Хоть об пол ее, чтоб узнать всех загадок ночных ответы. Да и об пол – не разгадать. Бог бессонницу дал «громадам», «глыбам», гениям, чтоб у них было время писать романы, а короткий, как выстрел, стих – не ответ на: «А вы могли бы?», что разгадывает душа. Я не сплю – значит, в чем-то «глыба»? Иль таблеткой меня – и ша? …Эти толстые книги – совесть. А не веришь – прочти: узришь ужас деятельных бессонниц… Вот, читатель, и ты не спишь.
|