Он не был никогда моим,
И жизнь иную проживал.
Моими чувствами храним,
Других любовью согревал.

Он писем не читал моих,
И с равнодушием смотрел,
Когда огонь проглотит их
(посланий призрачных удел).

Нет, часто сидя у огня,
Свою прислугу выгнав вон,
Он вспоминал ещё меня.
Но мимолётно... Словно сон...

Любовь, как блюдо. Чуть остыв,
Увы, совсем теряет шарм.
Он жил, не зная, иль забыв,
Что суждено быть вместе нам.

Он был кумиром и судьбой.
Не человек, а идеал!
Я для него - ещё одной,
Чьё имя он не повторял.

Границ его не преступлю.
Я не создам ему проблем.
Да, я по-прежнему люблю...
Любви не требуя взамен...