… Мы, оглядываясь, видим лишь руины…
                                              Иосиф Бродский


Здравствуй, Рома.
Как дела? Наводишь глянец?
Околдовываешь вычурных красоток?
Здесь зимуют, ноги свесив, киевляне
На созвездиях троещинских высоток.

Как там Львов?
Все так же стар, ваш старый рынок?
Бурсаки в Бурсу не ездят вместо бурсы?
Отошли мне, шутки ради, сто картинок
Из гламурных туристических ресурсов.

Заслонившись отговорками о гриппе,
Все друзья под Новый год меня забыли.
А Подолом безмятежно бродят хиппи
И торчат от испарений звездной пыли.

С неподвижностью нахохлившейся выпи
Одиночество выслеживает встряски…
Середина января, - а снег не выпал:
Видно, в душах не хватает белой краски.

Дождь такой, что отсырели даже спички.
Вместо тела греет тело батарея.
Замечаю за собой одну привычку:
Много жалуюсь, – наверное, старею.

Впрочем, музыка внутри звучит все громче:
Ведь ее не заглушают даже музы.
Ты, я помню, обещал, любезный Ромчик,
Написать мне восемь строк для их союза?

Там поэзия, как дряхлая путана,
Источает сладострастие ванили.
Там проходит тавромахия титанов:
Пастернаку эти страсти и не снились.

У поэтов выбивают только зубы:
Ни кусаться, ни скрипеть, ни жрать, ни кушать.
В душном мареве плывут ночные клубы…
Из поэтов выбивают только души.

Ладно, мне-то что?  А скажут: «Параноик».
Лучше сядем, наведем похмельный глянец.
Я свой крестик не продам за чей-то нолик
И, тем более, за циферки с нулями.

Как известно, «Полонез»* давно закрыли.
И сожгли достопочтенный «Камышовый».
У «Бродяги» отрастают ночью крылья –
Рейс наматывать от Киева до Львова.

Авторадио гундосит про «Фаину»,
Но попса уже не в силах нас утешить.
Мы, оглядываясь, видим лишь руины
На пожарищах империй и кафешек.

Над руинами хип-хоп танцуют мухи
В упоении от царственных помоек.
Вакханалия бессмысленной разрухи –
Нечто вроде хит-парада новостроек.

Ромка, жаль, в большой столице негде бахнуть.
Что ж, оставим разговор на эту тему…
Но в простенках между Бахусом и Бахом
Продолжаются бездомные поэмы.

И спиваются на трассах менестрели,
Свято веря, что умрут вполне красиво.
И красуются искусственные ели
В теплых норках обывательских массивов.

В общем, Рома, депрессняк – еще не кома:
Все здесь живы, хоть беззубы и бескрылы.
До свидания!

P.S. Привет знакомым…
Дай им, Господи, терпения и силы.
                                                         6 января 2012 г.