Мой брат ночевать приходит в НИИ лингвистики.
Смакуя коньяк под пошлый романс Малинина,
Он медленно курит, перебирает листики,
Рисует на них керамик трипольских линии.

А я прихожу к нему – набираться доблести.
Пытаюсь его своей чернотой отбеливать.
Он щурится, обещая: «Мы все издохнем здесь», –
И просит бежать куда-то, хотя бы в Бельгию.

И тянется беспредметность словесным кружевом.
Нам так одиноко, что абсолютно весело.
Мой брат – гениален. Только стране не нужен он:
Она уже все купила и всех повесила.

Роптать не с руки: что сеяли, то и выросло.
И мы, как вполне банальные алкоголики,
Болея панкреатитом, умрем от вируса
И будем хлебать нектар за небесным столиком.

Послушай, дружище, в Бельгию мне не хочется:
Там можно ума лишиться от культа ratio, –
Но тянет в Карпаты, к Скибе и Андруховичу,
К тебе и ко мне, в пространство, простор, прострацию.

А ты ночевать приходишь в НИИ лингвистики,
Пугая собой профессорских попугайчиков...

В Господней машине, Игорь, мы просто – винтики:
Вертись, дорогой, пока не закрутят гаечки.
                                                         9 ноября 2011 г.