Антону-оператору, который сказал:
                         «Будь здесь столько, сколько сама    
                         посчитаешь нужным».


Шагают мои подошвы
По душной земле Подольской…
Так хочется быть подольше,
Пить мед из пивных цистерн,
Как пили когда-то предки:
Сверкают на мне их метки,
Родились индиго-детки
И сделали постмодерн.

Во мне закипают гены,
Что в перстнях горят, как геммы,
А кто-то вопит: «Ты – гений!
Давай, неврастеник, пой!» –
Пою – ни живой, ни мертвый.
Сестра, уберите морфий!
Я – рыжий бандит Макмерфи,
И мертвый – вдвойне живой.

И все вы  – живые тоже;
И хлещет по нашей коже
Упругий подольский дождик,
Дворнягой клубясь у ног:
Ногам не нужны гамаши:
Они обойдут Ла-Манши
Под нежный подольский маршик,
В котором трезвонит Бог.

И, чиркнув кольцом о кружку,
Я чокнусь с горой-старушкой,
И пусть сатанеют пушки
В смертельном чужом бою,
Но снова идут подошвы
По доброй земле Подольской…

Дай Боже, побыть здесь дольше,
Пока я для вас пою.
                                18, 25 июня 2011 г.