Вместе с рассветом, всё чаще и чаще,
Входит незваная гостья моя:
Мысль, что какой-то ненастоящий.
Может быть, это совсем и не я

Сложена с вечера та же одежда,
В зеркале тот же знакомый овал.
Вроде бы всё, как вчера, всё, как прежде,
Вроде бы я ничего не терял.

Может, стоит у дверей паранойя?
Может. Но просится вывод иной:
Всё, что когда-то случилось со мною,
Разве могло бы случиться со мной?

Разве со мною случались, не верю,
Ночи хмельные ушедших апрелей?
Искренность смеха, отчаянье плача
И благосклонность кокетки удачи?

Кто поднимался по восходящей?
Мне не под силу. Тот, настоящий.
Праздник бурлящий, шёпот пьянящий –
Всё это пережил тот, настоящий.

Я отгоню эти мысли рукою.
Всё это выдумки, всё это вздор.
Всё это было совсем не со мною.
Раз не со мною – о чём разговор?

Я – по утрам на работу спешащий.
Вот это я, это я, настоящий.
Гневно кричащий и много курящий?
Снова узнал – это я, настоящий.

С миною сфинкса на подлость глядящий –
Кто это? Это же я, настоящий!
В очередях отупело стоящий?
Нате пощупайте – я, настоящий.

Только является снова с рассветом,
Снова приходит ко мне раздвоенье:
Чувство чего-то забытого где-то,
Не приносящее успокоенья.

Просится снова вопрос на язык:
Тот я сегодня, к какому привык?
Я и другой, из далёкого лета.
Кто настоящий? Тот или этот?