От самого знака "Ирпень перечёркнутый"
до полюса непобедимых моржей
безбашенно, но временами и чопорно
летел прототип мой по зыбкой меже.

С кошачьим зрачком, со значком пионера
советский блондин по лужайкам мелькал.
Ей-богу, он самый. И та же манера
вращенья руля и подгонки зеркал.

В его розмарином пропитанной шкуре
раз в год помогал я арахис толочь,
раз в месяц наставником был по культуре
и главным моторчиком - каждую ночь.

И мчался мой храбрый двойник, обольщая
позёрской улыбкой ирпенских Катрусь...
Приснится ж порой после крепкого чая,
что я к "жигулёнку" в шофёры кадрюсь!

Как будто от импульсов лобного чипа,
стартую с песка, выхожу на межу,
на трассе лесной ускоряюсь - ну типа
лет тридцать без роздыху "бьюик" вожу!

Потом просыпаюсь - ни кучер, ни рикша;
галдеть начинает родимый медпункт,
но я - ещё гонщик! Контрольная крышка
захлопнется лишь через пару секунд.

Палящего солнца ирпенские ватры
пучкуются в жгучий безмолвный укор.
Но чем объяснить, господа психиатры,
вот тот переход - двухсекундный зазор?

Закрытый Ирпень для отметки в Литфонде...
Эх, тётки, дядья и папаша-магнат!
У всех оказалась фамилия Швондер,
а я - как ответчик - во всём виноват.