В сорок пятом году мой дед,
как  месяц май красивый  и молодой,
победил  врагов и вернулся живым
с огромной  и страшной войны.
Он  и так был красавец, плюс
медали в ряд и орден с красной звездой…
Что такому жизнь? – спорт, вино и любовь и    
работа на благо  страны.

Спорщик, дачник, читатель книг
мой дед был друг всех внуков и голубей.
И   карман его знаменит был меж нас,
как родина вкусных  вещей.
И не было неба с тех пор
надо мною бездонней и голубей.  
А слаще конфет, чем дед приносил мне,
представить нельзя вообще.

У него был негромкий чин,
и   в звёздный путь космические челны
снаряжал не он. И другие в  мороз
рубили для Родины лес.
Но когда много лет спустя
деда настиг осколок былой войны,
прежний прочный мир стал меняться и столь
масштабно, что вскоре исчез.

Исторически говоря,
мой славный дед был  маленький человек.
Но Эйнштейн, Ван Гог, Достоевский,  и Битлз,  
и Ленин, и Кант,  и Декарт
значат в личной моей судьбе
меньше, чем дед, проживший земной свой век
гениально просто, как яблочный  сад
живёт с декабря по декабрь.

И  сегодня, дойдя почти
до края,  где с бренным сливается высь,
я   смотрю назад и  повсюду свои,
меж прочих,  встречаю  следы.
И  в этой связи я хочу
сказать о том, что в каждой судьбе сошлись
жизни всех людей, то есть времени в нас,
как в бездонной реке воды.

И все любящие меня,
и дети их детей (и так без конца) -
все  они  хранить будут в памяти душ
и деда, как помнит река
каждый  малый приток свой и
радугу над весёлым веслом гребца.
Ибо память душ многомерней, чем смерть,
и мгновения  в ней -  как века.

Может быть мировой расклад
совсем иной, и  всех нас простынет след.
И  у автора плохо с  логикой, да
и  с правдой не всё хорошо.
Только  я  потому решил
сложить стихи  о  том, как  жил-был мой дед,
что  ему взамен с той прекрасной поры
в мою жизнь никто не пришёл.