Здесь зима, как Иуда, усиленно прячет глаза
И за тридцать белых монет готова пойти на дно.
Я, хромая, шагаю по зебре в ночной февраль
Он накрывает ладонью печати уставших ног

Он мечтательно попивает горячий грог
И с ленивой улыбкой мне шепчет: «Беги, малыш,
Как бы не был ты окольцован и быстроног,
Все равно от своих вокзалов не убежишь».