***
Мы – сальери. Жалкие сальери!
Горе струн, проклятие бумаги…
Чистим, мерим, режем, снова мерим,
Рвем, ломаем… Ради полушага
К истине…
                 А гению дается
Просто так.
                 Во сне иль в опьяненье
Истина приходит.
                              И смеется
Над рожденным в муках «вдохновеньем»
Нашим. И над ювелирной мыслью,
И над словом, тесанным, как камень,
И над звуком, выстиранно-чистым,
И над песней, сделанной руками.
Над «пророчеством», что топчут ноги,
А ему подобное по нраву!
Над «святилищем», какое боги
Сделали отхожею канавой -
Да и это – милость!..

                                 Вы - «творите»?!
Мы  - «творцы»?!

                  Да хоть умри –  не верит
Мир в величие, в глубину открытий,
Сделанных ничтожными  сальери…

…страстными, безумными сальери…
…изнутри горящими сальери…
…проклятыми Музами сальери…

…Моцарт снова пьян.
                                      И видит сон…