То плевал на реку, То тянул ее вдаль за собою. Аж дрожало вино От далеких невадских стрельбищ… С хлеба пулю лепить? Себе сдаваться без боя? Хорошо было предкам – В старом седле, на стреме Толковать деревенских пророков по звездам добрым, Самогонку баюкать в глиняных чарах чаш. Так, замерзнув, вода разрывает стальные ребра, А палач тарахтит замусоленный Отченаш. Мы размножены под оглоблей. Наш крест – корыто. Мы – со свинками и с коровками на паях. Алкоголики наши мудрее тех психов сытых, Что в Европе живут, США, ледяных краях, Чистым ногтем французским мир сладкоглазый метя. Как по небу, летит по сабле кукушкин вздох. Мы не слишком удачно отстали, – Поэтому первыми нам не светит… Ну, а средненьким – вечно шарпать чертополох. С белой кожи реки сходит снег пожелтевшим мясом… И по дудкам костей водяра течет на свет. То плевал на реку. То тянул ее аж до Спаса По созвездиям добрым, по голубой траве. Мазал воском, как пасху ее И как печень синюю, Согревая прозрачным льдом Экзотичных вин. Не удался мятеж. Во имя Отца и Сына… Только где тот, ей-Богу, Где тот, ей-Богу, Сын?..
|