"…все заплывы во глубину
                         патентованы Атлантидой…"
                                                         (А.В.Тор…)

Спелеологу смысла
цепляют на шею сухпай:
«Докопаешься – быть тебе сыту!
Покуда же…»… Сплюнув на пол,
крестят в спину…
И кассир,
охреневший святой Николай,
зачерпнув из казённого сита,
выдаёт на расходы обол.
Осторожно, как ржавую мину.
Инструктирует:
«Лучше ложить под язык! –
(чтоб не звякал о фиксы)
сгодится:
ТАМ каждый ручей мнится Стиксом;
а каждый старик –
завязавшим Хароном,
закопавшим весло,
избегая контактов
с тяжёлой водицей…»…

А потом жуёт губы без слов.
Молитвой. Вослед этим хронам…

«Перейди меня вброд аки посуху.
Вычерпай впрок
или выжги калёным…
Даже в сказках – и даже железному посоху
назван срок…
Посему возвращайся.
Желательно – одушевлённым»…»


Я стою рядом с ним. Ещё тот…
Невесомый повеса.
Спелеологам смысла
бессмысленно петь между нот
(то ли случится дальше!)…
Лучше выдать им по камертонне
для сверки удельного веса –
страховку от фальши…

«Вы дойдёте!
Крамолью проев этот мир.
Вы докажете: Слово, увы, состоит из молекул!
И упрётесь в подземную реку.
И рискнёте испить…»

…Я стою на поверхности.
Каменной бабой в степи.
Я по самое «нынче»
корнями врастаю в планету.
(где-то хнычет
судьба-феминистка с разбитым корытом,
выбирая свой спам
из дырявых сетей Интернета)…

Я вдыхаю бездонное небо.
Дышу нефильтрованный Космос.
Он – ближе, чем рядом!
Вдыхаю:
«Всё ценное спрятал Господь
на самом открытом
осмысленном месте,
доступном для взгляда…»

Я вас жду.
Вымирающий стерх
на незыблемой тверди.
Вечереет. Как сны
проступают кресты…

Но, увы, с той глубинной войны,
где всерьёз
и где дым коромыслом –
в звуках марша Аида по версии Верди –
возвращаются только кроты.
И таращатся слепо наверх,
восхищённо не ведая звёзд…

Будь земля им и пухом и смыслом!