Нищая буржуазия с тобой мы. Мусора – горы, но цель – Зурбаган. Старт в начинаниях просто забойный; финиш оглоблями бьёт по рогам. Ждут раскуроченные пылесосы рук, повидавших цветочки в быту; нам же темно от июльского солнца, ежели дух обращён в пустоту. Слуги бесполые строятся шлейфом – и ни одна прошмандовка не к нам. Грусть лепрозорная вторит жалейкам вплоть до полей разнополых панам. Все только учат стахановским догмам нашего брата в лесу и в степи... Мы проживём. А кого нашли дохлым – хоть для спокойствия кур не тупи! Впрочем... нам некогда чистить амбары: мы кракатуки бемолей грызём или рисуем панно, где кальмары с красного неба летят в глинозём. Тут тебе ветры несут скарлатину, тут покупается новая брошь, и при попытке найти середину щётки для обуви падают в борщ. Помнится, в годы базарного лярда шедшего к музыке и анаше, тёрла прислуга штаны безоглядно каждому будущему атташе. Это ж судьба, мол, советской державы! Бытом, смотри ж, его не отвлеки... Что ж вы трындите, трамвайные жабы, будто запросы у нас велики? |