Мой Христос играет на гитаре
И гоняет на мотоциклетке.
В мире, где по паре каждой твари,
Он – Один в железной волчьей клетке.

Как просвиру, разрезая фарой
Квасный хлеб белесого тумана,
На асфальт, прокисший целлофаном,
Каплет бисер разноцветной манны.

Всяк прекрасен собственным уродством.
Бой и боль – что братец и  сестрица.
Устающим мыслить и бороться
Остается верить и молиться.

Оступилась в листопад погода.
Готика из нор рванула в горы.
Мефистофелевская свобода
Утопилась в рюмочке кагора.

И белеет гвоздь на тротуаре,
Словно бомж, свернувшийся в калачик…

Мой Христос играет на гитаре,
Пьет вино и тихо-тихо плачет…
                                       25 ноября 2009 г.