А я – художник. Беда со мною!
И даже в танке – я безоружен.
И ваше счастье, переносное
И портативное, мне не нужно.

Чесночный ветер качает дверцу,
И капля крови горчит на сале…
С ружьем гитары и с пулей в сердце –
Все остальное вы обсосали.

Плевали в морду, мели с порога
За то одно лишь, что не по масти,
Но нету судей мне, кроме Бога,
А Бог все видит: Он тоже – Мастер.

Ни назиданий, ни фраз, ни сплетен
Не разделю я и не приемлю.
Я дам вам пряник, оставшись плетью,
И лягу  в небо, как вы – на землю.

Мое пальто – на подбивке лезвий.
А ваши «польта» – на сладкой вате.
На всякий голос, больной, библейский,
Здоровый сыщется толкователь.

Морально крепкий, как дуб весною:
В обнимку с медом (под мышку с дегтем).
А я – художник. Беда со мною…
Мне вас послать?
Или так пойдете?
                      18 ноября 2009 г.