Бессонница иглой впивается в висок,
Ни страха. Ни мольбы. Торжественная поступь.
Я знаю, в чём итог. Я знаю, где исток.
Но знание своё принять не так уж просто…  

Налево — суета, направо — темнота,
И тянутся наверх осклизлые ступени,
И манит лабиринт, и дремлет Минотавр,
Лишь эхо в голове стозвучных песнопений…

А что в какой руке — попробуй, угадай,  
Вкуси желанный плод, сомнением не мучась.
И где-то будет ад. И с кем-то будет рай…
Но, Господи, прости, за что мне эта участь?

В безумии моём — все сны наперечёт.
В прозрении моём — сомнительная сладость…  
И кончится ли ночь, и выпадет ли чёт,
Ответит ли плевком запретных мыслей кладезь?..

Ни боли. Ни слезы. Ни жалости к себе,
Ни злобы на других — смешные полумеры…
А завтра снова ночь — уныние небес,
И странные стихи — печальные химеры…