Позитивчик мой в отпуск, наверно, слинял:
ни руки не поднять, ни объёмистой точки.
Изваляется боль возле речки в песочке –
все купальщицы думают: ну и свинья!

И из хрюшкиных дырок такой негатив
выползает и прётся струёй в атмосферу,
что свиная хандра переходит в холеру,
а обратно сквозь щёлку не может пройти.

Кореша меня помнят бенгальским жуком,
генерирующим запредельную скорость.
Доказательство было – скала раскололась
от удара надкрылий об дверь в Совнарком.

А потом были жалобы в жэк, в Спортпрогноз –
где живёт позитив? Где он, бляха, прописан?
Редкий мурзик, доверившись личным вибриссам,
уловил бы волну скулежа от заноз.

Потому и валяюсь под центром шатра,
словно мёртвая груда немытых креманок.
Негатив – это лишь неотмщённый подранок,
истерически торжествовавший вчера.

Падший ангел дорог за прослойкой стекла –
и не только внутризаводских, но и гидро-,
и таких, что в хороший рефрактор не видно –
это он свою ломку синил добела.

Да и Еве Козлевич неймётся в гробу:
антилопу не сменишь на дичь в майонезе,
но смеются ветра: мол, верни клоунессе
унаследованную от мужа арбу!

Ну, а пляж безучастен и вновь белобрыс,
как посмотришь из голой ракетной каюты.
Будто бес ничего в этом сне не напутал:
море, солнце, туристы, шафран, барбарис...