***
Что сказать тебе, мой друг?
Я, как тот огонь, потух,
отдымился и погас.
А вокруг такие песни –
хочешь стой, а хочешь тресни,
от Сырца до Красной Пресни
хором все пустились в пляс.
Уж не знаю, как тут быть –
заблудился в этих ритмах,
утирая сопли, выть,
обезуметь в жарких битвах,
но за что, скажи, за что?
Пропадать за грош – грешно,
да и нужно ли? Едва ли.
Нас ломали, мы ломали,
расчищая путь к успеху,
а теперь пришли и стали,
дням червивым на потеху.
Эти стены не родные,
эти люди – волчья стая,
как дворы непроходные.
Где ж ты, осень золотая,
где ж очей очарованье?
Липнет грязь и хрен на рыло,
а с экрана – чушь баранья –
«мама утром раму мыла»
или «мама ела раму»,
всё не к стати, всё продажно,
этот путь ведет не к храму,
а куда ведет – не важно.
Потому как одичало
это каиново племя,
их свобода укачала,
в них гниет немое время.
Но и мы ведь не пророки –
мы в отечестве своем,
в тишине выводим строки,
что-то грустное поем,
ловим музу на Пегасе,
между водкой и вином,
жар в душе портвейном гасим
и юродствуем притом.