Роняя в Лету капли дней
сквозь бреши чаши обладанья,
дыша букетом увяданья -
всё холоднее и грустней

от стылой глади простыней,
от снега самозабыванья,
и угасанья ожиданья
среди осыпанных аллей.

Теперь становится понятен
узор теней и ярких пятен,
и шорох листьев под ногой.

И каждый вдох осенней влаги,
ложась строкою на бумаге,
таит кладбищенский покой...