Осень… Коньяк, калина…
Старой погоды шалость.
Волосы желтой глины
С блохами трав смешались…

Солнце со скифской тризны
Вычислено по смете…
То ли преддверье жизни,
То ли postfaktum смерти.

В дыме костровых песен
Ангелом стал Иуда…
Как анальгин от спеси,
Даль – медицина чуда.

Голубизной пожара
В детство впадает небо…
Я не умру, пожалуй:
Разве что, по весне…
                 22 августа 2009 г.