Чувствую, что скоро карачун,
сердце – то кимвалами грохочет,
то пугливой кабарожкой хочет
выскочить наружу… Рокот струн
нервных… А цепами молотьба
в голове?
…Так отмирают чувства,
выжить, выжить – вот и всё искусство!
И… не «дышат почва и судьба».

Но откуда что берётся – казуистом
я, не верящий ни в бога, ни в печать
каинову – начинаю вдруг заискивать
перед кем-то цветоносным и неистово –
не молиться, нет – а причитать
начинаю…

Что могу я обещать
сам себе? Что, наложив заклятье,
брошу это бесово занятье –
вскакивать средь ночи ради слова,
злиться на беспамятство и снова
в лабиринте мыслей помирать…

И Вы знаете, легчает. Через час,
позабывши обо всём на свете,
подпеваю ретроШмыге в оперетте
и, едва закончив песню эту,
я тащу из пачки сигарету
и рифмую квас и Монпарнас.