И небо – до крика – тихое…
И поле – до крови – русское.
Захочешь когда, – прости меня
За крылья, за то, что струсила.

Отвага – до страха – сильная
И воля – до боли – горькая…
Мы жили слишком красиво и,
Наверно, умрем изгоями.

Свобода –  пробел меж путчами,
Державами и парашами.
Звон… Ветер-звонарь в попутчики
Напрашивается, напрашивается…

А после, – как смех, плачевное
На «Ё» первой буквы «общество»…
Положь меня в психлечебницу:
Уж лучше валяться овощем,

Чем так…
                               28 июля 2009 г.