Анатолию Мирошниченко
Подумает кто-то беззлобно и просто
При взгляде на горько-упрямую стать:
Зачем он стоит на осенних подмостках
И что-то играет опавшим листам…
Он странно, пронзительно смотрит куда-то
И мучает горло измятой трубы,
И молится словно восходу — закату
На краешке века, на кромке судьбы.
Он будто зовёт, убеждает кого-то
Не впасть в летаргии беспамятной тьму,
Не верить чугунным божкам в позолоте,
Не слепнуть бездумно в кромешном дыму.
Ему всё равно, что ветрами освистан, —
Такие гонимы во все времена, —
Не нужен ему подпевала речистый
И мзда за сердечную боль
                                      не нужна…
Уже не скрывает, что зол и измучен —
А вдруг да услышат — хоть он и устал,
А может — поймут
                               и запомнят,
                                                  заучат
Признанья, что выдохнут эти уста…