Почти  всегда  не ко двору,
А чаще, попросту — некстати,
Душа в неведомом  заклятье,
Как тот огарок на ветру.
Горю,  сгораю  и  мечусь
И чувствую уже не кожей,
А всею сутью  непохожей, 
Что  высшей мерою плачу.
Плачу  полынною судьбой
За  нелюбовь и невозможность,
За всё, что чисто и неложно,
За право - просто быть собой.
Мне — безучастье  чьих-то  спин,
Мне — все   наветы  лицемеров,
Но, Господи, оставь мне веры
И неотравленных  глубин.
...Не самый стойкий из солдат
И, к счастию, не оловянный,
Я,  выпавший мне жребий странный,
Не возвращу Тебе назад.
Уже оплавилось, срослось
Пережитое  с  изначальным.
Всё  не мое — прошло случайно,
А  неслучайное — сбылось.